Je suis entrée aux funérailles de ma fille avec une odeur de lys qui me prenait à la gorge. Son époux se tenait près du cercueil — souriant — le bras posé autour d’une femme que je n’avais jamais vue. « Tu n’as donc aucune décence ? » ai-je soufflé, glacée. Il s’est penché et a murmuré : « Après aujourd’hui, je serai libéré. » Puis l’avocat s’est raclé la gorge. « Conformément à son testament… il y a une condition. » Mon gendre a ricané — jusqu’à ce que le document soit déplié. Le sang s’est retiré de son visage. « Non… non, c’est impossible. » C’est là que j’ai compris : ma fille avait tout prévu.
